Пачка не отправленных писем... Их уже так много. Мне предложили их сжечь. Жалко. Я каждый вечер писала ему. Писала обо всем: о Лариске, уколах, погоде... и о том, как люблю.
Много... Слишком много слов. Слишком много чувств. Разум, он же сильнее.
Нет, я не жалею. Я просто делаю больнее. Себе и... Нет, только себе.
Письма. Их можно сжечь. Но жалко. Эта часть меня, моей жизни, моей сказки. Хорошей сказки. Вот только последняя страница подкачала. Да и черт с ней.
Что делать с письмами?